I was a hopeless romantic, now I'm just turning tricks.

gammal kärlek kanske inte rostar men den blir oundvikligen en besvikelse.
tid. vad är det den gör mot oss. conor!?

prokuratorn hatade doften av rosenolja mer än någonting annat. denna doft hade börjat förfölja prokuratorn redan i gryningen och varslade om en olycklig dag.

17.08
jag läser mästaren och margarita igen fast den här gången är det enda jag kan tänka på att bulgakov på baksidesbilden ser ut som en blandning av mikael persbrandt och stefan, och om det isåfall betyder att mikael persbrandt och stefan är lika. gör det det? jag kan inte bestämma mig. det känns som jag har sol i huvudet. det känns som om jag har lim och spån i kroppen och bara rappakalja finns på tungan.
och mamma, mamma jag är rädd. jag kan inte sova. kommer följa mig genom livet, hur det doftade bakom scenen. allt sånt.